XI
Llueve, la lluvia moja mi cuerpo
desnudo de mentiras y verdades,
limpia sus manchas con el agua del cielo.
Llueve, la tierra ansiosa bebe la lluvia,
se embriaga y ebria de placer y gozo
dará el fruto que su vientre guarda.
Llueve, el mar ansioso de tener más,
abre sus olas que rompen cadenciosas
como caderas de mulatas ardientes,
que la mar en caracola las pinta con espuma
y bebe de la lluvia hasta la última gota
que llena su arsenal salado y vigoroso.
Llueve, dentro del poeta se cobija una sombra
que mancha sus poemas con oscuros y pardos.
la lluvia rompe el llanto que albergaba su alma,
dos llantos forman uno y la lluvia se calma.
Desde la otra orilla
Por Jorge Luis Seco
